起初是极轻的，像蚕在啃桑叶，窸窸窣窣的，若不凝神，几乎要错过。

我正斜在竹椅上翻一本旧书，那声音便从瓦缝里钻进来，一丝一丝的，挠在耳膜上。

放下书，侧耳去听，却又不响了，只剩下屋檐下那丛芭蕉，叶子绿得发黑，静静地立着，仿佛也在等待。

少顷，第一滴雨落下来了。

“嗒”的一声，清脆得很，正敲在窗外的铁皮檐上。

这便是个信号，紧接着，第二滴、第三滴，急急地跟了来，初时还数得清，渐渐地就乱了，密了，汇成一片沙沙的响。

这声音从四面围拢来，低低的，沉沉的，像古琴的徵音，把整个屋子都笼罩住了。

我索性闭了眼，让这雨声灌满双耳——原来雨是有颜色的，这声音是青灰色的，像宣纸上晕开的淡墨。

我忽然想起祖父的收音机了。

那是个笨重的木匣子，黄杨木的壳子已经磨得油亮，正中嵌着一块象牙色的度盘，指针是极细的一根铜丝。

每逢落雨天，祖父便把它搬到廊下，扭开旋钮，先是“滋啦滋啦”的电流声，接着便有咿咿呀呀的胡琴声淌出来。

他半闭着眼，手指在膝上叩着板眼，雨声便成了最自然的伴奏。

那时我小，觉得那收音机里一定住了个小小的戏班子，雨一落，他们便开演了。

现在的雨声里，当然没有胡琴了。

但若有心去听，却也能辨出许多层次来。

打在瓦上的，是笃笃的实声，像木鱼；

落在芭蕉叶面的，却是扑扑的闷响，像皮鼓；

而溅在石阶上的，又变成了淅淅沥沥的碎语。

最妙的是风吹过时，满院的梧桐一齐沙沙地响，那声音便忽然立体起来，高一阵低一阵的，竟有了旋律的意味。

我想起古人说的“听雨为人生至乐”，大约便是这种境界了。

雨渐渐大了。

檐溜开始哗哗地往下泻，在阶前汇成一道小小的瀑布。

对面的屋脊已经模糊在雨幕里，只剩下一个灰蒙蒙的剪影。

这样的雨声是绵密的，没有一丝空隙，像织布机上的梭子，来来回回，把天地都织进同一匹青灰色的绸缎里。

我推开窗，一股潮湿的、带着泥土腥气的风扑进来，雨声便猛地清晰了，几乎有些喧哗。

但奇怪的是，心里反而静下来，静得能听见自己的呼吸。

记得某年梅雨季，我曾在一个江南小镇的客栈里住了三日。

那客栈是个百年的老宅，我住的房间正对着一方天井。

雨从早到晚不停，我便搬了藤椅坐在门内看雨。

天井里的青石板被洗得发亮，几丛凤仙花垂着头，红的花瓣落了一地。

楼上不知谁在弹琵琶，断断续续的，《雨打芭蕉》的曲子，和天然的雨声应和着。

那三日里，我竟把带去的两本书都读完了，还写了半本日记。

现在想来，那雨声里有一种使人安定的力量，像母亲哼的眠歌，把浮躁的心绪都熨平了。

雨势渐收了。

窗外的声音从哗哗的瀑布又变回沙沙的细雨，终于只剩下点点滴滴的残响。

远处的山从雨幕里浮出来，先是一个淡淡的轮廓，渐渐地，连树梢都看清了。

空气里浮动着一种清冽的甜，是洗过的草木发出来的。

芭蕉叶上还挂着水珠，风一过，便簌簌地落下来几滴，这声音格外地脆，像不小心碰响了水晶的帘子。

我关上窗，重新拿起那本书。

雨后的光线是柔和的，带着水汽的润泽，纸页上的字迹也变得格外清晰。

方才的雨声仿佛还在耳畔萦回，但已经极远了，像一场刚刚醒来的梦。

忽然明白，听雨其实听的是自己的心——雨声里住着时光，住着记忆，住着所有来不及细想便已消逝的瞬间。

檐下最后一滴水落下来了，“嗒”的一声，在寂静里荡开小小的涟漪。

这天光水影之间，世界静得只剩一颗心在跳——咚，咚，像古寺的钟，沉沉的，远远的。

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